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1. |
Arcadia
02:19
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Tercer cordón, paredón, ruge el tren,
la feria sin cuartel, hasta ayer, desnivel.
Un manzanero carga el corredor,
la piba compra al as del cotillón,
cuelgan botines, marcas de shampoo,
precintos sin descubrir.
Sus sombras crecen
tras los billetes
buscando el diente
etiquetando la visión.
Llega el temblor del cumbión, grita el rey.
Un precio que aceptar y hoy perder lo de ayer.
La merca consumiendose al tropel,
el changarín pagando el alquiler,
la luz entibia y pinta el cimarrón,
su sueño debe dormir.
Avernos tuercen
nuestros dinteles
de cielo y redes.
El click arranca antes de comenzar,
la feria ofrece una ciega postal,
el colectivo llega a donde van
los que no pueden mentir.
Sus sombras crecen
tras los billetes,
buscando el diente
la mosca escarba el tenedor.
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2. |
Cacique
03:20
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Soy el mentor
de este lugar,
falsa oración
de los que esperan
la salvación
que inventará
una verdad
sin consecuencias.
Tarde o temprano, da lo mismo,
llega la urgencia.
Se hace el diluvio en una biblia
y hay otro dios en quien confiar.
El incendio acabará,
la miseria será cruz
y el milagro lo darán
mis fieles cuentas.
Otro templo en el barrial,
el cardumen se hará pan
y tendrá voto tu voz
a suerte de que creas.
Un buen sermón
por sostener
y un viejo ve
prontas promesas,
de esas que ayer
ya no son hoy,
de esas que igual
son sus tristezas.
Se arriman siempre los testigos
sus recompensas,
el viejo muere con su vino
y otro se apunta en su lugar.
El incendio acabará,
la miseria hará una cruz
y el milagro lo darán
mis fieles cuentas.
Otro templo en el barrial
el cardumen se hará pan
y tendrá voto tu voz
a fuerza de que creas,
a suerte de que creas.
Cacique del arrepentido,
señal de alerta,
van los mareados a un abismo
por donde brille un nuevo altar.
El incendio acabará,
tu miseria hará una cruz
y el milagro lo darán
mis fieles cuentas.
Otro templo en el barrial,
el cardumen se hará pan
y tendrá voto tu voz
a suerte de que creas.
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3. |
Oficio de Dudar
03:16
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Caigo en el fracaso de un desfile en el reloj,
las botellas van copando el mostrador.
¿Quién vela al descuido de mil lunas sin tomar,
ofreciéndome servido el corazón?
Mientras la bolilla gira
giro en sobriedad,
pendiente de mi voluntad.
Tras el tropezón
cualquier vereda es Dios
en este oficio de dudar.
Al desalmadero, colectora y más allá,
dejo de pensar en la bifurcación.
Mantenerme firme sobre tiempos de oropel
ya vendrá la luz y a la rutina, el juez.
Mientras la bolilla gira
giro y no estoy más,
quebrándose mi voluntad.
Y en el bodegón
comenzará el temblor
de un fiel descuido.
La mufa que empuja contra la pared
su tinta se prendió a mi sed.
Parece que apunta fijo hacia mis pies,
su espera no me dio a beber.
Volverá mañana como lo hizo ayer
se oxida una vez más mi fe.
Clima de artilugios, amarrado a convencer
que un poco de alcohol no ablandará mi voz.
Y ahora que estoy solo para solo enmudecer
la abstinencia cruel que huele a decepción.
Gira la bolilla gira
gira este lugar,
¿a dónde fue mi voluntad?.
Y en el bodegón
comenzará el terror
de un fiel descuido.
La mufa que empuja contra la pared
su tinta se prendió a mi sed.
Parece que apunta fijo hacia mis pies,
su espera no me dio a beber.
Volverá mañana como lo hizo ayer
se oxida una vez más mi fe.
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4. |
Sin Réquiem
03:13
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Bordeando el ring
llegó el final
mi corazón
cuenta hasta diez
marcando golpes
que me encierran en silencio.
La internación
vendrá por mí,
cambia el color
de la inyección
en esos látigos
danzantes de mi entierro.
Es amor, no todo es lo que ves,
un error, doliente en mí querer.
Pasará en su frágil resquemor
y el horror será mi buen regreso.
Es amor, no todo va a morir
ya se irá y será otro el comienzo.
¿Quién va a pedir
por este round
en la vigilia de luchar
por no estar muerto?
Es amor, no todo es lo que ves,
un error, doliente en mí querer.
Pasará en su frágil resquemor
y el horror será mi buen regreso.
La rutina es no perder
a La Parca en su revés
que sacude en manos del dolor.
La rutina es no perder
a La Parca en su revés
lista para negar mi revancha.
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5. |
Ultimo Recurso
02:38
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Me estaba ahogando
En esta sopa
No justifico mi accionar
El Roca al palo,
La nena enferma,
Era mejor
No pensar más
No fue lo que me han enseñado
Nunca quise esto para mí
Sueño volver a ese pasado
Que olía a flores de jazmín
Esa mañana
Llegué temprano
Y la oficina del patrón
Estaba abierta,
Y en su escritorio,
La llave de mi perdición
El del tridente me llamaba
Anzuelo cruel, desgarrador
Y sin dudarlo ni un segundo
Me convertí en lo que ahora soy
Al poco rato
Ponía fichas
"corona al 7 perdedor"
Y poco a poco
Esa fortuna
Como el alcohol,
Se evaporó
Y ya no puedo retenerla
Con ella mi vida se fue
Ahora que estoy mirando al cielo
y no tengo nada que perder
Me queda un último recurso
El llamadito al "loco" Abel
"Venga la pala y un revolver
Queda un trabajo por hacer"
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6. |
Tuñon
03:12
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Bajo la luna festiva de mi canción
nos apuraba la sed,
el nervio suelto en el centro -siempre Tuñón
la sobremesa de entonces.
Mil lapiceras gastadas en la creación
de servilletas sin orden,
buscando el bronce escondido en sórdido sol
mientras humeaba el café.
La marquesina encendida con nuestro show,
certezas de carnaval,
hacer el bar de la esquina era el Colón
vestido en sueños farsantes.
Y mis amigos decían “sos un campeón,
no te preocupes por nadie”,
y ahora que queda este hilo de mi esplendor
admito su cicatriz.
Es que no, no suena tu voz,
no hay canción sobre este atril.
Pero no, de aquel que fui
ese aquí, lejos de mí.
Y ya no suena el clamor, ni el devenir,
apenas suena todo lo que perdí.
Hoy ya sin luna furtiva de mi canción
soy preso de mi desdén,
la calma causa mareo, no hay mas acción
ni barra donde encontrarme.
Aquellos de mi estridente generación
guardaron sus ideales,
cambió la noche en Corrientes y a la función
ya no te veo venir.
Es que no, no suena tu voz,
no hay canción sobre este atril.
Pero no, de aquel que fui
ese aquí, lejos de mí.
Y ya no suena el clamor, ni el devenir,
apenas suena todo lo que perdí...
todo lo que perdí.
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Astillero Buenos Aires, Argentina
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